Je fais souvent ça.
Sans doute que ces mots ne sont bons qu'à être écrits avec un stylo et puis jetés à la poubelle. Peut être parce qu'ils sont sans retenue, avec toute la violence dont je sais faire preuve, sans ordre, sans forme, juste de la rage et de l'incompréhension.
Alors une fois l'explosion d'encre passée, vient la première lecture, qui reste en règle générale, la seule. Ils sont pourtant plus que vrais ces mots. Ils sont tout ce que je garde et qui jaillit, comme ça avant le café et les larmes.
Ils ne sont pas beaux, ils ne sont pas moches, ils sont et je me dis parfois que si je laissais la feuille traîner sur la table, ça serait peut-être un mal pour un bien.
Sans doute que ces mots ne sont bons qu'à être écrits avec un stylo et puis jetés à la poubelle. Peut être parce qu'ils sont sans retenue, avec toute la violence dont je sais faire preuve, sans ordre, sans forme, juste de la rage et de l'incompréhension.
Alors une fois l'explosion d'encre passée, vient la première lecture, qui reste en règle générale, la seule. Ils sont pourtant plus que vrais ces mots. Ils sont tout ce que je garde et qui jaillit, comme ça avant le café et les larmes.
Ils ne sont pas beaux, ils ne sont pas moches, ils sont et je me dis parfois que si je laissais la feuille traîner sur la table, ça serait peut-être un mal pour un bien.
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