A l'heure de tes dimanches

Il est dimanche aux jours de pluie
la ville dort derrière la vitre
entre les draps des corps se frôlent
et que se tissent
ces instants qu'on dit futiles
mes maux
contre ta peau
ta douceur
sur ma douleur

Il est dimanche aux heures de pluie
la ville s'éveille derrière la vitre
entre les murs des corps s'affolent
et que revivent
ces instants qu'on croit futiles
une cigarette
pas terminée
ma bouche perdue
sur tes baisers

Il est dimanche aux temps de pluie
la ville s'endort derrière la vitre
entre les doigts des peaux s'échauffent
et que pétillent
ces instants nommés fragiles
mes bras
pour couverture
ton coeur
comme simple oreiller

Il est à nous
jusqu'à minuit
ce long dimanche aux cils de pluie